A umidade das paredes parece correr como ar pra dentro dos meus pulmões, e a fumaça do cigarro serve ao menos pra torná-la mais seca.
Tudo se dissolve com o tempo e a neblina lá fora lembra o frio que ainda não chegou.
A foto no espelho já absorveu muito da insalubridade do lugar, e só faz reforçar a aparência de que muito tempo se passou. Meu olho começa a mostrar indícios das escolhas tomadas, e parece que irei lamentar por menos tempo que o esperado. Minha tinta está acabando, assim como a sua paciência, e agora onde aquilo tudo foi parar?
Na verdade o que temos é o eco do que já se foi, e a nossa frente o abismo estéril do que ainda será.
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